Oltina, Dobrodja, août 2010

La rue a ravitaillé les poitrines de courage, d’un semblant de force. Le soleil a disposé des idées neuves. On a passé un bon moment tous ensemble, l’espoir s’est taillé un boulevard, à la force des scansions, à la forge des tambours. Et l’année prochaine ? Que va-t-il rester de ces combats, de ces fêtes, de ces engagements dans les indécidables mouvements du monde ? Une mélodie qui grésille dans le transistor vintage de l’automne, la viscosité du silence juste après. Les saisons vont encore tourner sans nous. On voudrait courir sans cesse l’un vers l’autre, pour se parler bouche à bouche pendant des heures, à la recherche de sa vérité d’être, comme ce matin-là. Mais la danse qu’on joue là-haut retient nos pas comme la nuit tient les montagnes serrées aux cols. Quand bien même on nous prête un pinceau, changer la couleur du grillage n’a jamais enlevé les grillages.