Bellver de Cerdana, Espagne, juin 2011

L’an s’échoue au bout de ma langue en soupir séché de groseille. Sur son tènement ténu de lande tu ne ferais pas tenir une abeille. Le busard Saint-Martin qui filait vers le monde est un blanc drapeau planté dessus. Chante-Grenouille, La Biche-au-Bois sont tombés dans le panneau : toutes ces collines qui couraient de lenteur, tu n’en verrais même plus la couleur. Ne reviens pas, avril, tu ne retrouverais pas tes petits, ni à la mare ni dans les nids. Les saisons sont sur la paille et le ruisseau roule à crédit. Ne reviens pas, reste à ton rêve d’herbe-à-Robert coiffant bleuet, dans tes parfums de vieux papier et d’arcanson : le sot qui t’adulait aux brèves demoiselles a rendu sa chanson.