La Havane, août 2015

Brutalement, la place se vide. Accablés de chaleur, les touristes sirotant leur bière Cristal ou Bucanero sur les terrasses n’avaient pas vu venir ces nuages massifs qui s’effondrent soudain de tout leur poids d’eau. Zébrures blanches et tonnerres mugissants en séquences accélérées : la colère du ciel joue une scène violente qui pétrifie les regards et les gestes. Chacun sous les arcades contemple cette bataille implacable de gouttes serrées, grosses comme des billes. L’eau ruisselle bientôt en nappes épaisses qui se rejoignent au gré des dalles mal ajustées. Dans ce tourbillon d’eau et de lumière morte, cinq garçons accourent de nulle part, la balle au pied. Jugando a la pelota. Spectacle vivant dans le spectacle d’outre-trombes : le monde immense de la petite place est à eux, trente ou quarante paires d’yeux admirent leurs prouesses podales le temps que dure l’orage. A la reprise du soleil vingt minutes plus tard, ils n’étaient plus là.